Pas bouger

Pas bouger est une reprise au sein de la compagnie, mais cette nouvelle création porte aujourd’hui ma vision toute personnelle de la pièce et de l’écriture d’Emmanuel Darley.
J'ai été profondément touchée par ce texte qui décrit cette rencontre incongrue de ces deux univers, de ces deux visions de la vie façonnées par des injonctions familiales et sociétales profondément ancrées, et qui est venu bousculé et réveillé mes propres interrogations sur le sens de nos vies et comment nous décidons de les mener, souvent malmenés par des injonctions inconscientes qui brouillent les pistes et nous perd en chemin. 

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Dans Pas bouger, deux personnages : 

D’un côté, il y a A, à qui l’on a dit dès le départ qu’il devait avancer, marcher vers quelque chose. Un jour, il saura : un signe apparaîtra : un cycliste… peut-être une femme. Toute son existence repose sur cette promesse. Il marche droit devant lui, persuadé que quelque part l’attend la révélation de ce qu’il est venu accomplir.

​De l’autre côté, il y a B, Ming. Lui porte le poids d’un héritage ancestral : celui de l’immobilité. Ne rien changer. Rester là. Entre eux. Pas bouger. Fidèle à une tradition qui semble avoir toujours existé, il attend le signe qui l’autoriserait enfin à entrer dans le mouvement.

​Chacun d’eux est finalement prisonnier d’une croyance transmise dès le départ. Deux trajectoires opposées se font face : d’un côté le mouvement et la quête, de l’autre l’immobilité et la contemplation.

De leur rencontre naît peu à peu une interrogation essentielle : comment vivre ?​

Au fil de leurs échanges, chacun infuse l’autre de son histoire, de ses certitudes et de ses doutes. Ce qui ressemble d’abord à un rapport de force se transforme progressivement en un espace d’écoute et de questionnement. Une forme d’amitié inattendue émerge alors, ouvrant une brèche dans des croyances qui semblaient jusque-là immuables.

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Le texte d'Emmanuel Darley porte en lui un souffle presque beckettien : les personnages semblent parfois tourner en rond, pris dans des logiques qui les dépassent. Pourtant, l’humour qui traverse l’écriture vient alléger cette tension et révèle la profonde humanité de ces deux êtres qui tentent, chacun à leur manière, de comprendre le sens de leur existence.

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La scénographie est volontairement dépouillée. L’espace est presque vide : un lieu ouvert et indéterminé où une souche persiste comme unique repère. Ming y apparaît d’abord immobile, presque confondu avec le paysage. Peu à peu, ce corps figé commence à fissurer les codes et les limites imposées par des rituels ancestraux.

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Cette mise en scène est pensée pour se déployer aussi bien en salle qu’en extérieur. La lumière y est naturelle, ou pensée comme telle. Les scènes s’enchaînent sans noir de transition : le temps ne se coupe pas, il se poursuit. Cette continuité laisse apparaître les trajectoires des personnages, leurs détours et cette impression de tourner en rond qui traverse la pièce, que ce soit pour A dans sa marche obstinée ou pour B dans son immobilité.

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Une lenteur est volontairement installée. Le temps s’étire afin de révéler l’aspect intemporel de la pièce. Rien ne permet réellement de situer l’action dans un lieu ou une époque précise : l’espace devient un territoire symbolique, presque un paysage mental où se déploie la rencontre.

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Le rythme est ponctué par le gong et le chant d’un bol tibétain. Ces vibrations soulignent une dimension ancestrale, comme des résonances venues d’un temps ancien, rappelant que les croyances qui façonnent les personnages s’inscrivent dans une mémoire collective plus vaste qu’eux.

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Dans le jeu d’acteur, deux présences physiques très distinctes se déploient.

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A, interprété par Matthieu Nolin, est traversé par une agitation permanente. Son corps semble habité par une urgence intérieure : il avance, accélère, s’impatiente. Chez lui, le corps et l’esprit sont toujours projetés vers l’avant.

B, incarné par Pierre Remund, porte au contraire une présence ancrée, presque minérale. Il incarne une force ancestrale, une mémoire immobile qui traverse le temps. Sa voix semble surgir d’un silence très ancien, comme si elle redécouvrait elle-même la possibilité de résonner après tant d’années d’attente.

Entre ces deux corps - agitation et immobilité, quête et contemplation - se déploie progressivement un espace de dialogue et de transformation.

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À travers cette rencontre improbable, Pas bouger ouvre un questionnement profondément humain :
sommes-nous condamnés à suivre les chemins tracés pour nous, ou pouvons-nous inventer une autre manière d’exister ?

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Delphine Collette-Nolin